Un crimen perfecto

Exprímeme los ojos de una vez
como medios limones
y dejaré salir lágrimas ácidas
que limpien todo rastro de tu boca.

Pon a macerar mis manos al sol
hasta convertirme los dedos 
en girasoles secos
y desmenuza todas las caricias
que salieron de ellos.

Desátame el ombligo
como si fuera un globo de feria
y deja escapar el aire
para que mis entrañas se vacíen
de aquel temblor de tierra.

Rómpeme.
Un crimen perfecto
es el que no deja huella.

Contraindicaciones

Si tuvieras un prospecto entre las piernas
me pregunto si habría leído tus contraindicaciones
o, como quien toma una aspirina y la engulle sin conciencia, 
hubiera obviado los efectos secundarios de tu cuerpo.

Y es que el deseo es como un dolor de cabeza,
enajena los sentidos y siempre esconde causas más profundas.
El mío es consecuencia de un pasado de resaca,
de unos ojos subrayados con el rimel de anoche,
de otros pequeños deseos que me quitaron la sed pero no el hambre.

Mi deseo es una enfermedad crónica 
que solo se mitiga con la piel contraindicada.

72 horas

Completamente viernes,

abrumados de noche,

salisteis a las calles amarillas

entre farolas frías

y el calor de dos cuerpos

consumidos de ansia.

Todo el fin de semana

ardiendo en vuestros pies.

Todo el deseo del mundo

hirviendo en vuestras bocas.

Cosidos a besos con sabor a risa

llegó la mañana a guiñaros un ojo.

Os escondisteis en sábanas

como grutas siniestras

y os devorasteis los cuerpos

hasta quedaros en nada.

Al tercer día resucitasteis

… pero entonces fue lunes

y ya nada era cierto.

Pequeñas licencias narrativas

El amor son pantalones abultados,

un juego de labios transitivo,

una respiración bajo mi falda,

otra respiración bajo su ombligo.

Es una noche de párpados contiguos,

de caderas temblando encadenadas,

de tocar con los dedos el abismo

que comienza en el filo de la cama.

Es un baile de cuerpos endeudados,

una fiebre curada con salivas,

una forma de sexo aderezada

con pequeñas licencias narrativas.

MIEDO

El miedo de volver a tener algo,
como un encapuchado,
me amenaza.

Llega con un cuchillo entre los dientes,
mascullando palabras,
tembloroso.

"Hemos perdido tanto"
se lamenta;
y yo miro mis manos,
vacías y mendicantes
como lenguas sedientas,
como lanzas sin piel
donde clavarse.

"Hemos perdido siempre"
me repite;
y me muerdo los labios descarnados,
enarbolados,
punzantes de miseria.

"Lo hemos perdido todo"
me reitera;
y me palpo los ojos
desvestidos, cadentes,
empujados al fondo de sus órbitas.

"Hemos perdido"
susurramos los dos
mientras cubro mi cabeza
y cojo el arma.

La tristeza

La tristeza asedia la vida de uno sin pensar si es justa, si es siquiera necesaria esa conquista emocional. Y uno transige rápido, se deja, porque sentirse dominado por un humor tranquilo como es la tristeza es mucho más cómodo que la ferocidad de la ira o el estremecedor gemido del dolor.

La tristeza se vale de eso para convencernos y, pensando que su permanencia será breve, le ofrecemos casa y coche de empresa para que vague a sus anchas por nuestras venas, arterias y pequeños capilares sanguíneos.

Sin embargo, la tristeza se acomoda, se siente felizmente desdichada en los cuerpos. Se desparrama oronda, se derrama por cada poro abierto de la piel, se desliza brazos abajo haciéndonos sentir terriblemente pesados y se instala finalmente en la nuca, agarrando fuertemente ese lugar vetado a nuestros ojos.

Para entonces la batalla está perdida, Kamchatka ya no existe en el mapa. Nunca podremos volver a estar seguros de que, sigilosamente, la tristeza no sigue apretándonos el cuello, a punto de desencadenar un nuevo llanto, una nueva nube negra o un nuevo mal poema triste.

Juegan las palabras, pasa el tiempo

Caben muchos Luegos

en mis manos.

Las tengo llenas de esperas

y minutos

perdidos.

Suelen deslizarse

por los dedos

y, desde las puntas,

gritan: ha pasado el tiempo.

Caben tantos Luegos

que Ahora

no es más que una especulación

futura,

Ahora es el cobarde retraso

de las horas

que ansío ahora

… y luego.