Caben muchos Luegos
en mis manos.
Las tengo llenas de esperas
y minutos
perdidos.
Suelen deslizarse
por los dedos
y, desde las puntas,
gritan: ha pasado el tiempo.
Caben tantos Luegos
que Ahora
no es más que una especulación
futura,
Ahora es el cobarde retraso
de las horas
que ansío ahora
… y luego.
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